L'argent
Pierre Bourgeade

Elle me fit passer un papier sous la table. Je descendis aux toilettes, je lus. C'était écrit au crayon à paupières, sur un demi Kleenex. "Cinq cents francs, et je viens vous retrouver. Si OK, sortez vite." Je remontai, mis mon écharpe, saluai l'assistance et sortis. Minuit. On était en novembre. Il faisait un froid vif, agréable. Cinq minutes. La jeune fille sortit à son tour. Elle me vit et se dirigea vers moi. Elle était grande, étroite d'épaules, mais robuste. Sous son bras gauche replié, elle tenait une pochette de vernis noir. Elle venait d'un grand pas souple, balançant l'autre bras, sans se hâter. Cinq cents francs, pensai-je, le prix d'un plein d'essence, on peut acheter cette chose vivante pour cinq cents francs.