L'ile De Lune
Zeb Chillicothe

L'Univers se rétracte. La Terre est condamnée. Le temps de l'Après Civilisation est venu. Celui de l'obscurantisme, de la férocité, de la violence. Pourtant, il faut bien survivre en attendant la Grande Déflagration. Parce qu'il a la vélocité du Jaguar, on le surnomme Jag. Car seul un véritable fauve peut subsister dans ce nouveau monde sauvage. En l'espace d'une seconde, Jag découvrit l'horreur. Un spectacle hallucinant. Une odieuse boucherie. Par terre, sur le comptoir, sur les chaises, sur les tables les dépouilles frémissantes, tête tranchée au ras des épaules, achevaient de se vider de leur sang. Du sang, justement, il y en avait partout. Le plancher était rouge, les murs éclaboussés de larges traînées écarlates, le plafond constellé d'étoiles cinabres. Un trou en guise d'estomac, Jag commença à courir de cadavre en cadavre, les retournant comme des poupées de son, à la recherche du corps de Cavendish.