Macbeth
William Shakespeare

Est-ce un poignard que je vois devant moi Le manche vers ma main ? Viens que je te saisisse : Tu m'échappes, et pourtant je te vois toujours. N'es-tu pas, fatale vision, aussi sensible Au toucher qu'à la vue ? Ou bien n'es-tu qu'un poignard de l'esprit, la création trompeuse d'un cerveau qu'oppresse la fièvre ? Je te vois cependant, sous une forme aussi palpable Que ceci, qu'à présent je tire. Tu me précèdes dans la voie que j'allais suivre Et c'est pareil outil que j'allais employer. Ou bien mes yeux sont la risée des autres sens Ou bien ils ont raison contre eux tous...