Tout Pour Être Heureux
Dominique Desseigne

- Dans la nuit, la température de votre femme a encore monté. - Combien, docteur ? -42°7. Impossible ! Il se fout de moi. 42 ° 7 ça n'existe pas. A 42° 7, tout le bazar disjoncte, on est mort ! - Il y a plus préoccupant. Nous craignons que ses jambes soient en train de se gangrener. - L'amputer. Amputation des deux jambes. Je regarde par la fenêtre. C'est étrange. Le ciel n'a plus de couleur. Il est tout blanc.